Категория:
Жизненно
Один день дома!
Сегодня я весь день просидела дома, сначала мне было скучно, сижу, как дурочка болтаю весь день по домашнему, погирала в симы, сейчас уже час занимаюсь украшением комнаты! Сегодня я клею на всё стену кучу елочек, снежинок и круглишочков, вот что знасит нашла три цвета блестящей бумаги! Наигралась сегодня в симы. Сейчас загружаю эффект бабочки, в конце оставлю постер! Блин, вот только включила музыку, бутекно по скайпу нарушил мой покой. У него сомик новый клёвый такой… Уф, сказал попзже на домашний позвонит, продолжаем писать и лушать музыку… Скоро продолжу вырезать елочки и клеить их на тену, потом надо вырезать снежинок, а потом кружочки… Посмотрела я вчера эту Элизабеттаун, мне ни как давали её посмотреть, писали, звонили и так двух часовой фильм я смотрела где то 4 часа… Начало стремачное, но с середины где то, может раньше уже начинается класное, только ни чего смешного я не увидила там, хоть это и комедия… Завтра в школу, снова без Сончиты, ну хоть завтра её навестим, ато на выходных у неё родители, мы так к ней и не зашли. Хлеба позвонил, да он мне даст сегодня нормально блог написать, сидит всякую чушь несет. Надо хоть Лизуни позвонить, весь день с ней не болтала, соскучилась… мр мр мр...* А посмотрите под постеров «Эфект бабочки» стихотворение Юрия Воронова, очень красивое. Всё пока, пока, до завтра.
Убивали любовь. Убивали в четыре руки.
Били с разных сторон, соревнуясь в сноровке и силе.
Им шептала любовь:«Ах, какие же вы дураки.»
А они ей, в ответ, за ударом удар наносили.
Убивали любовь. И, однажды, любовь умерла.
Ей бы их обмануть. Притвориться убитой. И только.
Но, любовь — есть любовь. Притворяться она не смогла.
Да и им, поначалу, не жаль ее было нисколько.
Схоронили любовь. На поминках, его кулаки
До боли сжимались, а глаза ее слезы затмили.
Но, тайком, друг от друга, все те же четыре руки,
Поливают цветы у погибшей любви на могиле.
Обсудить у себя
0
Убивали любовь. Убивали в четыре руки.
Били с разных сторон, соревнуясь в сноровке и силе.
Им шептала любовь:«Ах, какие же вы дураки.»
А они ей, в ответ, за ударом удар наносили.
Убивали любовь. И, однажды, любовь умерла.
Ей бы их обмануть. Притвориться убитой. И только.
Но, любовь — есть любовь. Притворяться она не смогла.
Да и им, поначалу, не жаль ее было нисколько.
Схоронили любовь. На поминках, его кулаки
До боли сжимались, а глаза ее слезы затмили.
Но, тайком, друг от друга, все те же четыре руки,
Поливают цветы у погибшей любви на могиле.